Las 50 Mejores Películas de los Últimos Años (41-50) jueves, 6 de septiembre de 2007

41. La Felicidad de los Katakuris
Katakuri-ke no kôfuku
de Takashi Miike
con Kenji Sawada, Keiko Matsuzaka, Shinji Takeda, Naomi Nishida
Japón, 2001

El afiche promocional de esta película en el Reino Unido anunciaba: "Love, Music, Horror, Volcanos. Cinema was never meant to be like this!". Una familia japonesa atiende un hotel cuyos huéspedes van muriendo inexplicablemente uno por uno. Lo bizarro atraviesa de punta a punta a esta obra inclasificable (mayormente comedia, en parte musical, por momentos una de suspenso- del director Takashi Miike (Audition, 1999).



42. Snatch
de Guy Ritchie
con Jason Statham, Stephen Graham, Alan Ford, Brad Pitt, Dennis Farina
EEUU, 2000

Guy Ritchie se repite. Snatch reedita el éxito de la genial Juegos, Trampas y Dos Armas Humeantes (Lock, Stock and Two Smoking Barrels, 1998), esta vez con un elenco más conocido y con mucho más presupuesto. ¿Qué esperar? Una de gangsters en tono pastichero y liviano, pero muy, muy graciosa. Como Casino de Scorsese pero hecha de manera frenética por un publicista levemente drogado y con buen sentido del humor. PD: El personaje gitano de Brad Pitt es sensacional.



43. Elefante
Elephant
de Gus van Sant
con Alex Frost, Eric Deulen, John Robinson, Elias McConnell
EEUU, 2003

Escribió alguna vez Alain Finkielkraut: "En el silencio nocturno lo que horroriza es, no la muerte, sino el ser. Uno está menos aterrado por la cesación de la existencia que por esa existencia incesante que lo envuelve a uno." Hay una existencia incesante en Elephant (en Columbine, en el Imperio único), se percibe un horror al vacío. Cuando ya no queda nada, ¿con qué se contesta? Con más nada, con un nihilismo que ni siquiera es intelectual sino más bien primario, brutal, obsceno -como los propios Estados Unidos. Ese elefante que está ahí, que siempre está ahí, y nadie puede -¿quiere?- ver. Hasta que pasa, como lo mostró Gus van Sant con una economía de recursos notable, pintando así una pequeña (y potente) postal de los tiempos que corren.



44. Noches Blancas
Insomnia
de Christopher Nolan
con Al Pacino, Robin Williams, Hilary Swank, Martin Donovan
EEUU, 2002

Dos detectives de Los Angeles viajan a un pueblo en Alaska muy cerca del Polo Norte -donde el sol no se pone- buscando resolver el caso de un asesino serial. Pasan los días y el detective Dormer (Pacino) no puede dormir, lo cual se ve agrava por la presión psicológica que debe soportar. Christopher Nolan es uno de los directores jóvenes más grossos que tiene la industria norteamericana, y en Noches Blancas triunfa en el mismo ámbito que lo había hecho dos años antes con Memento: en crear entretenimiento a la vez popular e inteligente, consiguiendo crear -una vez más- un thriller psicológico de aquellos.



45. Los Guantes Mágicos
de Martín Rejtman
con Gabriel Fernández Capello, Valeria Bertuccelli, Fabián Arenillas, Susana Pampin
Argentina, 2003

Esta es una de esas películas que rara vez salen en Argentina: ingeniosas y extrañas, pero a la vez con perfil de relativa masividad. Para su tercer largometraje, Rejtman construye cuidadosamente a una galería de personajes patéticos pero absolutamente creíbles y deja que la melancolía se filtre en las situaciones: Vicentico y Bertuccelli están increíbles. ¿Es una comedia? Ezequiel Schmoller ensaya una respuesta: "El humor antiefectista de Los Guantes Mágicos busca más la sonrisa triste que la carcajada." ¿Un Alexander Payne argentino, entonces? Les respondo en Entre Copas, que viene más arriba.



46. The Pervert's Guide to Cinema
de Sophie Fiennes
con Slavoj Zizek
Reino Unido/Austria/Holanda, 2006

Un documental que intente analizar psicológicamente algunas de las películas más importantes de la historia está, casi desde el vamos, condenado a ser una basura. Excepto, claro está, que su creador sea el multifacético filósofo Slavoj Zizek, una mente lúcida y con ideas originales, desafiantes y atractivas. Mejor aún cuando, en un inteligente gesto para volver más accesible el planteo, Zizek decide colocarse físicamente en los escenarios de las películas que analiza (por ejemplo, en un bote en la Bahía de San Francisco mientras analiza Los Pájaros). No tienen idea de cuántas cosas jugosas pueden sacarse de estas lecturas lacanianas de Vertigo, Stalker, Matrix o Mulholland Drive, entre otras.



47. La Corporación
Le Couperet
de Constantin Costa-Gavras
con José Garcia, Karin Viard, Geordy Monfils, Christa Theret
Bélgica/Francia/España, 2005

Daver es un ejecutivo medio que después de décadas de entrega incondicional a su empresa, termina despedido debido a una "reestructuración". Se pone a buscar trabajo, pero no hay caso. La única manera que encuentra para regresar al mundo laboral es eliminar a todos aquellos ejecutivos que, por sus condiciones, están en situación de ocupar el puesto que él busca. Dirá la crítica en Página/12: "Bajo la pátina de normalidad, de buen pasar, de ilustración de la sociedad, late una violencia contenida que Davert no hace sino poner en acto." La película se desarrolla como una tremenda cinta de suspenso en un escenario paradigmático del capitalismo salvaje: la ciudad, la monstruosa ciudad, y sus publicidades desenfrenadas que invitan al consumo, al sexo, al poder, al todo ya.



48. La Ciudad del Pecado
Sin City
de Frank Miller y Robert Rodríguez (Director invitado: Quentin Tarantino)
con Benicio Del Toro, Clive Owen, Mickey Rourke, Bruce Willis, Elijah Wood, Michael Madsen, Jessica Alba
EEUU, 2005

No hay mucho para decir sobre esta. Un film-noir como hace mucho que no se hace, apoyado en una estética magistral, explosiva, brillante (un híbrido entre la fotografía monocromática y unos gráficos de fuerte contraste), pero en donde las historias -casi calcadas del comic de Frank Miller- son el plato fuerte. Violencia desenfrenada, estilizada, cruda y grotesca. Corrupción, venganzas, redenciones. De las que da gusto ver en el cine.



49. El Señor de la Guerra
Lord of War
de Andrew Niccol
con Nicolas Cage, Jared Leto, Ethan Hawke, Bridget Moynahan, Ian Holm
Francia/EEUU, 2005

Sus creadores a menudo se refieren a ella como una película independiente porque no contó con financiamiento de Hollywood. Y es que Niccol (Gattaca, S1m0ne) cayó con un guión jugado sobre el tráfico de armas... una semana antes de que comenzara la Guerra de Irak. Se nota que aquí no está la mano de los grandes estudios: no sólo es polémico el tema en sí sino que su tratamiento también lo es. Lord of War es una película de factura frenética en donde Nicolas Cage encarna la faceta más inescrupulosa de la libertad de mercado -acercándola a Thank You For Smoking, otra muy buena película con Aaron Eckhart que salió por la misma época. Atenti a los diálogos que algunos son impresionantes.



50. Tiempo de Volver
Garden State
de Zach Braff
con Zach Braff, Natalie Portman, Peter Sarsgaard, Ian Holm
EEUU, 2004

Andrew Largeman estuvo en una suerte de "coma de litio" durante varios años. Lejos de su casa, en Los Angeles, un día se despierta y recibe un llamado de su padre -a quien no ve hace años. Dice: tu madre está muerta. Andrew (el simpático Zach Braff, protagonista de Scrubs) emprende el regreso a casa en New Jersey (el "Garden State"). Piensa en abandonar todas esas pastillas por un tiempo y ver qué pasa: es que tiene 26 años, y está frente a un abismo enorme. Pero conoce a esta chica Sam, que encima es tan encantadora como lo es Natalie Portman, y algunas cosas empiezan a cambiar. Hay momentos agridulces y escenas memorables por todos lados. Los personajes son excéntricos pero siempre queribles, no hay hipérboles groseras como en las "comedias bizarras". El film en su conjunto capta esa angustia existencial de los veintitantos como pocos. Y es tan encantadora y fuera de lo común, que poco importa que haya un climax nada climático y que las cosas resulten un poco simples al final.


Las Mejores Películas
de los Últimos Años
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Democracia martes, 4 de septiembre de 2007

Transcribo una breve nota publicada por Facundo Ullmann en el #21 de La Flecha:

Que no se pinche

"Con la democracia se come, se vive y se educa", mandó uno hace unos años. "El pueblo quiere saber de qué se trata", reclamaron los patriotas de la Revolución de Mayo. Estas consignas se construyeron en defensa de un sistema político. Sin embargo, detrás de estos slogans aparece la gran pregunta ¿Qué es la democracia? ¿Para qué sirve?

La democracia (o gobierno del pueblo) es una forma de organización política en la que el pueblo ostenta la soberanía, es decir, el "poder absoluto de decisión". En este sentido, se diferencia de otros sistemas de gobierno, como la monarquía o la dictadura, en donde el poder está concentrado en una sola persona o en un grupo reducido.

Supone una serie de derechos y obligaciones ciudadanas. Estos derechos son de carácter civil (libertad de expresión ideológica), político (derecho al voto, igualdad ante la ley) y social (seguridad, bienestar, lazos fraternales). Sin embargo, esta concepción de la democracia excluye, en su propia lógica, cualquier referencia o mención a los derechos ciudadanos de tipo económico. La génesis del sistema de gobierno encubre una contradicción fundamental, que se puede resumir como igualdad jurídica - desigualdad económica.
Todos los proyectos políticos de la modernidad se proponen resolver esta contradicción bajo el paradigma de la democracia. En su manifestación actual, la democracia está envuelta en la lógica neoliberal.

¿Y ahora qué?
En principio, la solución que propone este sistema es concentrar todas sus fuerzas en el funcionamiento del mercado, construyendo una lógica comercial, y desplazando los contenidos políticos. Los problemas públicos (o del pueblo) se vacían de sentido y se construye una lógica basada en mecanismos de competencia, en donde cada uno se preocupa solamente en "cuidar su propia quintita".

Estas políticas impactan fuertemente sobre el sistema democrático, que queda reducido a la reproducción de la lógica económica. No hay un interés político, ni tampoco una voluntad de solucionar los problemas públicos. Esto repercute, a su vez, sobre la lógica del sistema de partidos y el ejercicio del sufragio (propio de la democracia), que se plantea como la única instancia de participación popular. Los demás métodos de participación están reducidos, cuando no anulados. Y las formas que encontró el pueblo para organizarse fueron, en varios casos, boicoteadas.

El "desencantamiento" de la democracia es en parte producto de las políticas neoliberales. La sensación de descreimiento social está fundamentada en los fraudes de la corrupción ejercidos en nombre de esta empresa. La política es lo malo, lo trucho, lo "innombrable". El nihilismo es la religión de este modelo, y la apatía, su opio.

Los límites del proyecto neoliberal se establecen allí donde comienzan los derechos de los ciudadanos. Como dice Atilio Borón, "la lucha por la democracia y la conquista de la igualdad, la libertad y la participación ciudadana es insostenible bajo el régimen neoliberal". El modelo de mercado quiebra las expectativas de justicia y de igualdad social, propias de los valores democráticos.
La propuesta sería recuperar estas convicciones, reinvidicarlas en función de una ética, no ya del imperativo "no le hagas al otro lo que no te gusta que te hagan" sino de "hacéle al otro lo que gusta que te hagan a vos". El ejercicio supone desnaturalizar el discurso neoliberal, y confrontarlo con otras miradas. Pensar un sistema democrático cooperativo es un desafío que supone construir una nueva lógica social, apoyada en lo político y que tenga a su servicio la economía. Se torna imperioso, para ello, emprender un "reencantamiento" de la democracia, donde cada uno empiece a mirar la quintita del otro.

Ideología sábado, 1 de septiembre de 2007

Hasta hace una o dos décadas, el sistema naturaleza-producción (la relación productiva-explotadora del hombre con la naturaleza y sus recursos) se percibía como una constante, mientras que todo el mundo estaba ocupado imaginando diferentes formas de la organización social de la producción o el comercio (el fascismo o el comunismo como alternativas al capitalismo liberal).
Hoy, como Frederic Jameson ha observado con perspicacia, ya nadie considera seriamente alternativas posibles al capitalismo, mientras que la imaginación popular es perseguida por las visiones del inminente "colapso de la naturaleza", del cese de toda la vida en la Tierra: parece más fácil imaginar el "fin del mundo" que un cambio mucho más modesto en el modo de producción, como si el capitalismo liberal fuera lo "real" que de algún modo sobrevivirá, incluso bajo una catástrofe ecológica global... De manera que se puede afirmar categóricamente la existencia de la ideología en tanto matriz generativa que regula la relación entre lo visible y lo no visible, entre lo imaginable y lo no imaginable, así como los cambios producidos en esta relación.


Slavoj Žižek, "El espectro de la ideología" en Ideología: un mapa de la cuestión, Fondo de Cultura Económica, 2003

Nosotros le indicamos jueves, 30 de agosto de 2007

Clarín, 12-07-2007

Caerás en la tentación
Dos tercios de las compras en los supermercados son impulsivas. Es que una pensada disposición de los productos en las góndolas induce a consumir más.

por Lucía Bertotto

Nadie va de paseo al supermercado. La mayoría de los clientes suele ir con una lista detallada, escrita o mental, de todo lo que necesita comprar, generalmente, productos de primera necesidad: bebidas, alimentos y productos de limpieza. Sin embargo, la mayoría llega a la caja registradora con un carrito recargado de artículos que, tal vez, ni siquiera sabía que existían o incluso sin ninguno de los que había ido a buscar. Y, claro, como consecuencia también recibe un ticket de un valor muchísimo más elevado del dinero que tenía calculado gastar. ¿Qué pasó en el medio? ¿Se cayó en la tentación o en las trampas del marketing? Al parecer, en ambos.

Santiago Maril, gerente de Category y management y marketing para retailers de la consultora Nielsen explica a Clarín.com que después de observar minuciosamente durante mucho tiempo la rutina de los consumidores dentro de los supermercados, se descubrió que dos tercios del total de las compras son impulsivas. Y que es posible dirigir el deseo colocando los productos de forma tal que atraigan la atención del cliente para estimularlo. Por ejemplo, se ha demostrado, según explica Maril, que los productos que están colocados entre el estante ubicado a la altura de la vista, aproximadamente a 1,65 metros del suelo y los que están por debajo hasta llegar al 1,20 generan, del 40 al 60% de las ventas totales.

Alejandro Terrera, director comercial de Full Time Group, empresa dedicada a la reposición en supermercados como Coto, Jumbo, Norte y Disco, explica la continuación de ese porcentual: el 30% de ventas pertenece a los productos ubicados por debajo y el 20% restante a los que están arriba de todo. Terrera explica que las cifras tienen una explicación lógica: el 90% de las compras en los supermercados las realizan mujeres, a quienes les resulta más difícil llegar a la cima de las góndolas. Terrera cuenta también que los productos de primera necesidad tienen una altísima rotación para que al buscarlos el cliente se cruce con artículos no tan indispensables. "Rotan tanto que directamente ahora suelen estar en canastos porque si no se necesitarían demasiados repositores", explica. Y agrega que los artículos también son colocados de acuerdo al precio. En el estante inferior se encuentran los más baratos, encima de todos los más caros y en la mitad, los de precio intermedio. "Los supermercados no dejan de ser un negocio inmobiliario: cuando mejor ubicado se está más rinden las ventas", sintetiza Terrera. (...)

El ídolo de los quemados martes, 28 de agosto de 2007

Clarín, 28-08-2007:
Blumberg decidió apoyar la candidatura presidencial de Sobisch
Finalmente, y después de coquetear con varios espacios, Juan Carlos Blumberg decidió apoyar a Jorge Sobisch en las elecciones de octubre. El padre de Axel y el gobernador de Neuquén se reunieron esta mañana en las oficinas que el candidato presidencial tiene en Capital Federal y sellaron el acuerdo.

La noticia habla por sí misma y huelgan los comentarios, pero no me puedo resistir (ustedes pueden sumar sus impresiones, también):
- Podrían haber anunciado la presentación en el Hospital de Quemados.
- Por fin se unifican las consignas de la derecha: el "meta bala a los delincuentes" se suma al "meta bala a los maestros". Falta Cherasny -el Tom Green de la jefatura porteña- para darle un toque bizarro y sumar su "meta bala a los motochorros".


Al final, el RecreARI no tuvo éxito. La verdad, la gorda y el bulldog son unos boludos bárbaros: el ARI perdió gente del ala progre, RecreAR perdió gente del ala derecha... al pedo, por que al final no pasa naranja. Cada uno su (patética) ruta, mientras a Cristina le brillan los ojitos.


La división de la izquierda es triste, pero histórica. Ahora es el turno de la derecha, que está dando un espectáculo bárbaro.

El mapa político lunes, 27 de agosto de 2007

En la imagen aparecen, de izquierda a derecha: Luis Zamora (y sus extraterrestres ideas de "cambiar el mundo sin tomar el poder"), Patricia Walsh de "Izquierda Desunida", Jorge "pegamos un millón de afiches y conseguimos seis mil votantes" Altamira, Claudio Lozano (otro representante del enorme frente común antiimperialista), Pingüina Almighty, el RecreARI, Maurice "protomarketing de derecha", Ramón Puerta "en Misiones se roba mejor", Jorge "disparen al maestro" Sobisch y Adolfo y Alberto Rodríguez Saa (y sus extraterrestres ideas, a secas).

El desafío
por Eduardo Aliverti

Si en una primera tanda informativa se acumulan los hechos inherentes al oficialismo, puede situarse en primer término de impacto el acelerador a fondo del ex ministro de Gobierno santacruceño.

Aunque se trató de un episodio ocurrido bien lejos de donde atiende Dios, además de que Varizat ya no es funcionario, a nadie se le ocurre que no sea otro de los casos que vienen mellando la imagen presidencial. Por empezar, ¿qué hacía ese tipo ahí, en una desafiante 4x4, cerca de la amurallada presencia de la pareja real, en medio de una manifestación de gente con ánimo encendido? Aun cuando quisiera pensarse que está completamente loco, visto en política es imposible no reparar en que esa locura deviene de una sensación de impunidad capaz de llegar, incluso, al deseo de generar un acto de provocación. Quedó claro que, con Kirchner al frente de Río Gallegos y luego de la provincia, hubo muñeca para ocultar o atemperar el conflicto social. Pero una vez instalado en la Casa Rosada e importados a Buenos Aires todos los pingüinos que era menester, de acuerdo con el modo endogámico que tiene el Presidente para conducir, la capital provincial quedó acéfala de cuadros –o siquiera cuadritos– dirigentes. Y Kirchner no supo, o no le interesó demasiado, telecomandar desde Buenos Aires. Río Gallegos se le fue de las manos, y ya no puede evitar que sea exhibido como el lugar demostrativo de las –ciertamente– groseras contradicciones entre el discurso progre oficial y un almacén de empleados estatales en negro, férreo control de los medios de comunicación, adjudicación de obras públicas de pésimo aroma y así sucesivamente. El aumento salarial a los agentes públicos de Santa Cruz y la elevación del mínimo de los docentes, pegados a los reclamos que se potenciaron por la caja de cambios de Varizat y pagados, encima, con los fondos extraordinarios que la provincia tenía depositados en el exterior, son simplemente patéticos. Una vez más, ¿tuvieron que esperar a que pasara lo que pasó?

La novela del Indek sigue su curso, sin que haya mucha claridad respecto del motivo por el cual, ganando por goleada, quieren comprar al árbitro. El aumento de los haberes jubilatorios y de las asignaciones familiares, así como la corrección del monto salarial sujeto a impuestos, son medidas justificadas pero de un inseparable tufillo electoralista. El valijero venezolano, además de la bolsa de Miceli, Skanska y las sospechas ya sin retorno –por ser suaves– acerca de los manejos de De Vido son consumidos por el vértigo noticioso, pero se juntaron en un estanque del que el humor popular toma nota y que, cuando sea propicio, significará el pase de facturas de un solo saque. Cerremos con el acto de respaldo a Scioli. Al cabo de todas las críticas y ninguneos de que el motonauta supo ser objeto por parte del matrimonio presidencial, la cara de hereje de la necesidad –o de la forma de apostar en la provincia– llevó a que lo ensalcen más o menos como un estadista inglés. Se diría que hay que tener cara, justamente.

Vayamos ahora a la tanda de la vereda de enfrente. Y, claro que sí, comencemos por la movida de Carrió, pretendiendo otorgar sentido progresista a una alianza con el Bulldog que voló de una sola, olvidada e inolvidable patada cuando, como ministro de Economía de la gestión de la Alianza, precisamente, intentó un apriete de cinto, a pagar por los desposeídos de siempre, que a reírse de Martínez de Hoz. Este vendría a ser el famoso parto de La República del que gusta alardear el misticismo de Carrió, al mejor o superado estilo de la Libertadora. Le faltaría Macri, nada más. Pero a Macri le conviene que la misticista y el perro se inmolen en una batalla perdida y despejar su camino al 2011. Por lo demás, el futuro jefe de Gobierno porteño retomó algo de la iniciativa perdida, compelido por la ya certeza de que le pasarán la policía pero sin la plata, como lo supo siempre, porque ni sus propios aliados ideológicos quieren aprobar semejante transferencia de recursos a la Capital.

Y hablando de ideología, o mejor dicho de cómo los apetitos y desvaríos personales pueden imponerse a la conveniencia de las construcciones políticas, está produciéndose el milagro de que la derecha se parezca a la izquierda. Sin considerar el papelón ratuno en La Rioja, los herederos menemistas ofrecen un espectáculo desopilante. El reelecto gobernador de San Luis le otorga a su 80 por ciento de sufragios el valor que le dio a los cómputos de un par de mesas electorales en Necochea, en 2003, cuando su hermano compitió por la liga mayor. Anuncia entonces su candidatura presidencial para octubre en nombre del Museo de Cera, pero sólo recogió, como firme, el apoyo del torturador Luis Patti. Ramón Puerta se volvió a Misiones y dice que irá por la gobernación y por las suyas, Jorge Sobisch se cortó solo, el ex ingeniero Blumberg hizo otro tanto, Macri continúa en eso de contemplar y Carrió persiste en eso de romper toda la cristalería del bazar.

Con todo, nada comparable a la aparición de monseñor Bergoglio llamando, virtualmente, a la desobediencia civil. Según el arzobispo, al cabo de la última reunión de la Comisión Permanente del Episcopado el pueblo sólo debe acatar las leyes justas. Nadie crea que monseñor sufrió un ataque de interpretación marxista, a pesar de que su formación jesuítica podría habilitarle algún extravío circunstancial. Más bien parece que el monseñor Bergoglio ve en la Argentina el peligro de una algarada comunista y en consecuencia propone una sublevación de signo contrario. ¿Algún otro bingo en la sala?

Cuando se mezclan las dos tandas informativas, y bien que estimando altamente la sucesión de errores y horrores oficialistas, ¿acaso no queda límpida la causa de la indiferencia popular respecto de los asuntos políticos e institucionales? ¿Con cuál herramienta podría sancionarse a la precipitada sucesión de pasos en falso gubernamentales? ¿De qué manera explicar, si no, que la caída de la imagen oficial no le afecte la intención de voto?

Como puede verse, al menos para dedicarse a pensar un rato no muy largo, las muchas y desconectadas noticias políticas de estos días se asemejan a una sola: mejor malo conocido que bueno por conocer. Todavía falta para la propuesta serratiana de preferir al sabio por conocer que a los locos conocidos.

El problema es cómo se hace para no conformarse con los malos conocidos, sólo en función de que el resto es impresentable.

RecreARI domingo, 26 de agosto de 2007

Página/12 consultó a las encuestadoras, a dos meses de las elecciones.

- ¿Qué repercusión puede tener el acuerdo entre Elisa Carrió y Ricardo López Murphy?

Heriberto Muraro: La gente no le presta demasiada atención, ninguno de los personajes es demasiado importante como para provocar una conmoción. Me parece que aumenta la imagen de confusión de una oposición confundida. Lavagna tiene dos o hasta tres candidatos a gobernador bonaerense; Carrió veta a Macri pero busca acordar con el socio de Macri; Macri apoya a López Murphy, pero sólo en Capital. Me ha pasado lo siguiente con los encuestados. Les digo que Rodríguez Saá va a ser candidato a presidente. Pero les explico que es Alberto, el que acaba de ser elegido gobernador. No entienden cómo si acaba de ser elegido gobernador es candidato a presidente y que no lo sea su hermano, Adolfo, que ya fue presidente. No se entiende nada. El Gobierno comete errores todos los días, pero la oposición se sabotea a sí misma de forma asombrosa.

Fusiones o De cómo creemos que elegimos --pero no viernes, 24 de agosto de 2007

Telefónica anunció que ingresaría en Telecom Argentina "a través de la adquisición de la fracción de capital que la compañía Pirelli poseía en Telecom Italia". Así que es posible que a partir de ahora la guita que creíamos que iba a dos empresas distintas, vaya a la misma.
Total, cuando privatizaron todo nos dijeron que lo bueno era que íbamos a poder elegir.

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En otras noticias, Elisa Carrió manifestó su intención de armar una alianza con Ricardo López Murphy. Se suponía que su partido era un espacio de centroizquierda y que el líder de Recrear representaba a la derecha liberal, pero Carrió no tardó en justificarse: "El mundo que viene es el de una alianza de conductas, las conductas son más importantes que las diferencias de opinión". Y agregó: "No pienso en términos ideológicos y estoy dispuesta a hacer el acuerdo más amplio posible."

(Digamos que ya desde su eslógan del "Contrato Moral" se venía venir esta idea de que no importaba si adherías a la privatización de los bienes públicos, la flexibilización laboral o la eliminación de las retenciones: lo que contaba es si eras un hombre bueno, limpito, sin manchas de corrupción. Parecida a la teoría del filósofo Barrionuevo cuando sostuvo que para arreglar el país "hay que dejar de robar por lo menos dos años".)

Hasta ahora, los que votaban por el ARI decían que así no votaban a la derecha. Bueno, no. Después, cuando hay elecciones, nos repiten que lo bueno es que vamos a poder elegir.

Museo del Louvre miércoles, 22 de agosto de 2007

El museo del Louvre es una de las galerías de arte más importantes del planeta. Ostenta una colección increíble de pintura y escultura y recorrerlo entero tomaría una semana entera, o más. Entre los 35.000 objetos artísticos en exposición hay antigüedades egipcias, romanas, griegas, orientales, arte islámico, esculturas, artes decorativas, y -por supuesto- la colección de arte pictórico occidental más destacada del globo. Rembrandt, Rubens, Delacroix, Vam Dyck, Rafael, Poussin, David.
Y sin embargo, el único lugar en todo el museo -visitado por más de ocho millones de personas al año- en donde sufrimos amontonamiento, empujones, largas colas e interminables flashes fue la sala en donde está exhibida la Mona Lisa, de Leonardo Da Vinci.

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Creímos que los franceses se la iban a bancar mejor. Que teniendo en exposición diez mil obras de arte capital ni les iba a hacer falta. Pero se ve que sí: ni bien entramos, notamos carteles por todos lados indicando -ya de entrada, ya sin más, cómo si no fuésemos a buscar otra cosa- dónde encontrar la Mona Lisa. Los cartelitos tenían una reproducción de la pintura y todo, como por si acaso.



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El danbrowninsmo ha hecho estragos acá también. La alta cultura pasada por el inevitable, inescapable, infalible filtro de la cultura pop. Esa cultura que tan bien se lleva con el capitalismo de libre mercado.

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Un guardia jovencito, simpático, custodiaba la sala en donde estaba la obra en cuestión. Estaba prohibido sacar fotos, pero qué mas: flashes de todas las nacionalidades estallaban sin cesar, rebotando contra el vidrio que protegía a la célebre pinturita. Me acerqué al muchacho y le pregunté qué tanto había cambiado la sala desde el libro -y la película- El Código Da Vinci:
- Ahora es mucho peor, la verdad. Y eso que hoy es un día tranquilo -destacó-. Hay días en los que realmente uno no puede entrar a la sala.
- ¿Y no le prestan atención al resto de los cuadros, incluso dentro de esta misma sala?
Miré a mi alrededor: había obras de Rafael, de Delacroix. Digamos que no hacía falta ser un experto, ni mucho menos, para que los trabajos destacaran por sí mismos, que dieran ganas de pararse dos minutos a observarlos.
- La verdad que no mucho. Vienen, le sacan la foto a éste, y se van. La Mona Lisa ya era una obra popular pero después del libro...
Revoleó los ojos. Lo saludé y lo dejé custodiando la obra del momento.



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Escribía Martín Caparrós: "El turismo de masas -gran invento de la segunda mitad del siglo XX- es un problema. Por supuesto, ningún espíritu democrático negaría que está bien que muchos accedan a todo lo posible; la contradicción es que la cantidad arruina a aquello a lo que acceden."

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Mientras publico estas líneas, oigo que el flamante presidente electo Nicolas Sarkozy -en una línea sorprendentemente progre- ha propuesto que los museos franceses sean gratuitos. El mandatario sostiene que las exposiciones rebalsan de turistas extranjeros, y que su objetivo es que los propios franceces -poco interesados por los museos locales- comiencen a concurrir a ellos.

Camden Barfly

El viernes 3 de agosto fue noche de rock y cerveza en el Barfly, un local ubicado sobre Chalk Farm Road en el Camden londinense. He aquí un repaso de las principales performances.

The Stayaways


Aparentes mentores de la canción pop de tres minutos, se tienen algunas melodías bajo el brazo. "E to C Sharp Minor" es remniscente de la frescura de los recientes Kooks, quizás por ahí pase la cosa. Buen comienzo.

http://www.myspace.com/stayaways

The Sneer


Un clásico cuarteto rockero que combina rock de guitarras (acústicas y eléctricas) con ska y alguna que otra power-ballad. El guitarrista es igual a Tom Hanks y cantante es el hermano gemelo de Gabriel Corrado. Dieron un set potente, ganchero y efectivo. Igual aclaro: en vivo suenan mucho mejor que en las grabaciones que tienen colgadas en MySpace.

http://www.myspace.com/thesneer

El baño del Camden Barfly


Missoddkidd


Una Gwen Stefani wannabe salida de la prolífica cantera hip-hopera británica. Junto con un DJ armaron un set bailable con letras típicas del género que estuvo a la altura de las expectativas.

http://www.myspace.com/missoddkidd

Edward J. Hicks


Uno de los tapados de la noche. Con la ayuda de una guitarra acústica, una eléctrica, un teclado y una pistola de juguete, el muchacho se subió al escenario un poco drogado y se despachó con un set abrasivo pero contundente de canciones propias que parecían sacadas del blues de los años '30, de Tom Waits, de algún libro de Bukowski, o de todo ello junto. No sabía de la existencia del tipo, pero cuando fui a MySpace comprobé que esas -y algunas otras- eran sus influencias declaradas.

http://www.myspace.com/edwardjhicks

Stained Glass Heroes


Un grupo de muchachos con buenas canciones, son uno de los que mejores suenan "en estudio". Los más melódicos de todos. Un genial cierre.

www.myspace.com/stainedglassheroes

En la puerta del Camden Barfly


Yapa: volviendo al hotel, nos encontramos con la estación de subte de Mornignton Crescent. De allí salió el nombre de la última canción de The Life Pursuit, de Belle & Sebastian.

Roma - El Vaticano martes, 21 de agosto de 2007

La ciudad en sí es tan linda como París. Las callecitas, los callejones angostos, las veredas finitas, tienen ese nosequé.



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El problema, claro, es haber caído en una época del año en la que los tanos se van a la mirta, y en la ciudad solo quedan los turistas extranjeros.
Como ya le he comentado a varios amigos, la Fontana di Trevi estaba tan llena de turistas con anteojos oscuros y remeras de Roma y mapas en los bolsillos y mochilas enormes que en realidad la escena me recordaba la interminable y ruidosa cola para sacarse la foto con los reyes magos en el patio de comidas de algún shopping porteño.
Sacamos la foto mandatoria y nos fuimos rápidamente.

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El helado de sandía nunca estuvo tan rico como aquella tarde.

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Último día en Roma (y en el continente europeo), otra visita obligada fue la del Coliseo Romano. Se supone que quedó como una de las marketineras "nuevas siete maravillas del mundo". Ya hablaremos de ello en otra ocasión: por lo pronto nos las vamos a tomar un poco a la chacota. Como sostiene mi amigo Fedefer: "No está muy bien mantenido (le faltan pedazos enteros, y alguien se afanó los maceteros de los vomitorios), pero es famoso y vende. Es el único que conozco personalmente y la verdad, la verdad es una cosa ENORME. Tiene más capacidad que la cancha de Platense. La única objeción que se le podría hacer es que allí se torturó y mató a mucha gente, y encima por diversión. No cierra que un monumento de la humanidad sea un ex-centro de tortura con tribunas. No está lindo. Mejor que hagan un museo de la memoria y dejen la maravilla para otros edificios más nobles."

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El hotel tenía dos metros de frente -y no miento. Al lado tenía una suerte de local nocturno con luces de neón y lap dance. Las piezas medían dos por dos. Como si fuera poco, para darse vuelta en la ducha uno tenía que vencer la peor claustrofobia imaginable.
Y a pesar de todo, la vista desde la ventana era tan linda...



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No vimos al papa nazi por ningún lado. Una lástima.

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Adentro de la cúpula que da a San Pedro había un gift shop, por supuesto. A los calendarios llaveros rosarios gorrita vincha y choripán. La cara que más se veía era la de Juan Pablo II. El nuevo todavía no pagó derecho de piso, me parece.
Le quise preguntar al que atendía quién de los dos papas vendía más, pero después me dio un poco de cosa.

Varsovia miércoles, 15 de agosto de 2007

Al aterrizar en Varsovia venía con las expectativas relativamente bajas. Pensaba que a nivel estético las ciudades jóvenes de Europa del Este, sometidas a cincuenta años de realismo socialista, iban a empalidecer frente al esplendor aristocrático, medieval y/o antiguo que ostentaban otras capitales de Occidente. Pero la verdad que la primer nochecita, caminando por las callecitas cerca de la Ciudad Vieja, me di cuenta que esta parte de la ciudad, esta parte del paseo, no tenía nada que envidiarle, por caso, a las mejores calles de Barcelona.

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Día de niebla en Varsovia. A lo lejos se vislumbra el Palac Kultury i Nauki (Palacio de la Cultura y de la Ciencia), un bondadoso regalo de papá Stalin al pueblo polaco, por entonces uno de sus satélites soviéticos. Pero hoy, más que por la niebla, el palacio está tapado por las coloridas banderas del Mc Donald's local y entonces la metáfora se vuelve demasiado obvia, casi torpe.



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Al día siguiente fuimos al terreno que hace siete décadas fue la casa de mis bisabuelos, en pleno centro de Varsovia. De la casa que tenían, bombardeo nazi de por medio, no queda nada. En su exacto lugar hoy vemos una vereda repleta de puestitos precarios. Un polishopping -un bolishopping polaco. Venden souvenirs, gorritas y recuerdos de Polonia.

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Llueve en Varsovia y de repente la parte vieja de la ciudad me parece todavía más linda.



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Me decepcionó el goulasch. Pedí especialmente recordando el tremendo goulasch que hace mi abuela Aurora, pero se ve que la nona usa la receta croata, o la húngara. La versión polaca del mismo plato está tres escalones por debajo.

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Pedimos un taxi hasta el aeropuerto. El conductor, un bigotudo muy simpático, nos habló durante todo el viaje. Su entonación en inglés era idéntica a la de Borat.
- You like Warsaw? Is good, is good -insistía.
Nosotros le dijimos que sí, un poco para cumplir y otro tanto de en serio. A medida que recorríamos por última vez la ciudad, nos iba indicando:
- Blue building, built for the students, very cheap. 200 złoty a month.
200 złoty eran algo así como 220 pesos. Nada mal, pensé. Y de vuelta por el Palacio de Cultura:
- This was a gift from Stalin, from Rásha, not good, you know, communist.

Dublin jueves, 9 de agosto de 2007

Aeropuerto de Heatrow, en las afueras de Londres. Los tipos se comieron, en los últimos años, media docena de atentados o intentos de, así que las cosas estaban inquietas.
Pasamos las mochilas por los rayos X, pasan todos menos mi mochila. Aparece un guardia inglés y la abre. Tira una latita de cerveza de medio litro -la regla dice: no más de 100 ml de líquido; afuera mi Axe -por el mismo motivo. Lo del desodorante es una tragedia: comprado en Argentina fueron cuatro mangos, mientras que reponerlo en Europa va a costar unos cinco euros. El momento más tenso de la inspección fue cuando abrieron un estuche negro en donde, se suponía, estaba mi cámara digital. Lo abrieron de a poco, con guantes y detector de metales, pero yo ya sabía que no tenía nada adentro. Cuando se encontraron con el vacío, con el cero absoluto, pensé en el "¡¡Ahaa, pequeña broma!!" de los Simpson. Pero no dije nada.
La verdad de la milanesa es que con tanto viaje encima no tuve ni tiempo de poner cada cosa en su debido lugar. Y es que soy olvidadizo, distraído y un poco irresponsable. No sé por qué me paran. ¿No se dan cuenta? Sería un pésimo terrorista.

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Dublin es una ciudad chiquita, tranquila. Contando los suburbios, debe tener algo más de un millón de habitantes. Me gustan este tipo de ciudades: no tan monstruosas como otras metrópolis (Nueva York, Buenos Aires, París, Londres), y cuyos principales paseos pueden hacerse a pie sin problemas. Quizás resulte aburrida en el largo plazo; por lo pronto, para una visita de dos o tres días como la que hicimos, parece ser la ciudad perfecta.



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Los irlandeses no corren riesgo de perder sus tradiciones. Son muy orgullosos de su folklore y, afortunadamente, sus principales íconos no están a la venta.

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Entramos a la fábrica de Guinness, la célebre cerveza stout irlandesa para un tour guiado. Vamos a pagar la entrada y en el mostrador nos atiende un muchacho joven.
- How many of you?
- Five
- Any student IDs?
- No, but we two are students, from Arshentina
- ¡No jodan! Yo también soy de Argentina
El cambio brusco de idioma y de tono me causó mucha gracia. El pibe se llamaba Sergio, vivía en Monte Grande, y hace un año y monedas que se vino a probar suerte en Dublin. Se queja del clima pero está contento con la ciudad, que es tranquila y tiene una buena movida nocturna. Nos hizo precio y nos deseó suerte. Escuchar un "no jodan", bien argento, en Irlanda... me alegró el día.

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El Clarence Hotel es uno de los hoteles más caros de Dublin. Su dueño es ni más ni menos que Bono Vox. A pedido de mi hermana, entramos a tomar una copa, y después a comer. Digamos que si hasta ahora todos nuestros alumuerzos habían sido el equivalente europeo al menú ejecutivo (plato fijo, relativamente barato) las cosas acá se pusieron pesadas y cuando llegó la cuenta pensamos seriamente en saltar por la ventana.
También resultó curioso notar que los otros comensales parecían calcados del estereotipo de cerdo capitalista que Bono, se supone, intenta atraer hacia sus nobles causas.

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El Trinity College es la universidad más antigua de Dublin, y es precioso. Aunque si le ponemos un poco de imaginación a la cosa yo creo que la sede de Parque Centenario de la UBA no tiene nada que envidiarle. (?)

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Temple Bar es la zona de los bares en Dublin. Hay artistas callejeros, locales abiertos hasta tarde, música y otras actividades. Temple Bar es uno de esos lugares en donde se respira buena onda.
En una de las esquinas un joven dibujante ofrece "Amateur Paintings" y abajo exhibe una gorra en donde pibe una monedita pa' los pencils. Nos dio un poco de lástima y la convencí a mi hermana para que posara. El chico se parecía al pibe de Perfume de Mujer y por el retrato que hizo dio la impresión de que recién iba por el segundo año en bellas artes, pero resultó simpático y nos sentimos contentos de colaborar con su "causa".

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Mi hermana le contó a Sergio que había ido al "hotel de U2" pero que no había encontrado a Bono. "¿Bono? Bono está contando los billetes", nos dijo. Y nos comentó que vivía en una zona muy cheta en las afueras de la ciudad. De todas formas, no esperábamos otra cosa.

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Del séptimo piso de la cervecería Guinness se tenía una vista inmejorable de la ciudad. Y era tal cual la imaginaba desde abajo: tranquila pero activa, poblada pero con espacios verdes, industrial pero ciudada. Un equilibrio genial.

Salisbury - Stonehenge lunes, 6 de agosto de 2007

Ayer a la mañana tomamos el tren con rumbo a Salisbury, una pequeña ciudad a unos 120 kilómetros de Londres. Allí se encuentra una catedral que data del siglo XII, la cual posee el reloj en funcionamiento más antiguo de Europa. Hasta ahí nada especial: un lugar por el cual podríamos pasar si estuviesemos al toque, pero que no merecería semejante desvío en nuestros planes. Lo curioso es que quien ordenó a construir la Salisbury Cathedral en 1223 fue un tal Richard Poore. Para quien no sabe amplío: nuestro apellido es, precisamente, ese. Y lo que es más: mi viejo se llama así -Richard Poore.
Mi prima rastreó hace unos años el arbol familiar y llegó a la conclusión de que eran esos mismos. Los Poore vivieron en Inglaterra durante siglos hasta algunos años después la Segunda Guerra Mundial, cuando abandonaron una Europa devastada y se vinieron para Argentina.
Mientras caminaba adentro de la catedral pensé que era muy loco el hecho de que el viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo del viejo de mi viejo haya vivido en Inglaterra hace ochocientos años, haya sido un obispo zarpado y haya construido una catedral en donde todavía se celebran misas todos los domingos. Pero todavía me esperaban más sorpresas.



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En la Salisbury Cathedral hay varias placas recordatorias. Algunas de ellas son la de los Poore. Uno de ellos fue a Sudáfrica como soldado del Imperio Británico; otro peleó en la Primera Guerra Mundial. Pensar en cómo uno llegó a este mundo no sólo depende del ya azaroso cálculo de cómo hicieron los padres para conocerse. A medida que uno va subiendo las variables son aún más increíbles. De cómo una guerra, una hambruna, un accidente, una caída, una enfermedad, se combinaron así -y no de otra manera- para que todo terminara instituido como finalmente se dio. Semejante priorización del factor suerte es angustiante para cualquier ser humano. Por eso nos inventamos teorías, relatos, matrices explicativas, para poder pensar que todo tenía un sentido, para tranquilizarnos al menos por un momento y decirnos a nosotros mismos: tenía que darse así. La expresión más acabada de esto es el pensamiento religioso.
Aunque la actitud opuesta -la celebración del caos, la afirmación de la imposibilidad de explicar- se acerca mucho al todo vale posmoderno.

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Mi viejo estaba muy ansioso y en una de esas esperaba a que alguien lo recibiera calurosamente. Pero cuando le contó al tipo que estaba en la puerta que él también era un Poore, el hombre se limitó a decir "Oh, really?" y avisarle que en todo caso podía combinarle una entrevista con el obispo alguna mañana. Eso sí: el obispo estaba de viaje y volvía el 30. Mi viejo le agradeció, se dio vuelta y nos dijo, irónico, "claro, porque no tengo un carajo que hacer el treinta. Decíle que si no estoy tipo nueve, nueve y cuarto, que empiecen sin mí".

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Igual qué bueno que no se les ocurrió hacer una misa por los Poore, o algo así. Hubiese sido un clavo.

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Volvimos al centro de Salisbury y sacamos un boleto que nos llevaría a Stonehenge. El colectivo salía a las tres: ya eran eran las dos y veinte y todavía no habíamos comido. Decidimos entrar en el primer lugar cercano abierto, que resultó ser un restaurant indio.
Los tipos te recibían de a tres y eran muy atentos. Les explicamos que teníamos que comer rápido y enseguida nos trajeron las bebidas y la carta. Mi viejo se pidió una cerveza india, y se la trajeron en un chopp muy bonito. Pedimos distintos tipos de pollo, todos más o menos picantes, y comimos con ganas porque el hambre nos estaba matando. A las tres menos diez, pedimos la cuenta y mientras todos íbamos agarrando las cosas mi viejo lo llamó al mozo y le preguntó si podía comprar el chopp indio.
- Déjeme preguntarle al dueño -dijo, en inglés binladenesco.
A los quince segundos apareció el dueño, y mi viejo repitió el extraño pedido:
- ¿Cuánto pide por el vaso?
El tipo se río.
- ¿Cuánto me da?
- ¿Está bien 5 pounds?
- ¡Ok! -dijo el indio comerciante, mientras se guardaba el billete de cinco. Agarramos el vaso y salimos del restaurant corriendo como en Little Miss Sunshine. Dos cuadras y estabamos en la terminal, subiendonos al micro que ya se estaba yendo.

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Stonehenge es una de las ruinas prehistóricas mejor conservadas del mundo. El alto rating que ostenta este monumento proviene en su mayor parte del halo de misterio que lo envuelve. Y todos sabemos que el misterio vende: a los arqueólogos, historiadores y curisos de siempre se le suma el equivalente mundial a los que en Argentina miran el canal Infinito.
¿Cómo transportaron las piedras? ¿Las trajo Merlín, el diablo, los extraterrestres? ¿Era un centro arqueológico antiguo? Stonehenge sería como el Uritorco británico. Un poco más vistoso, claro.

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Una joven pareja japonesa está admirando las ruinas de Stonehenge. Al lado suyo, una familia británica (compuesta por mamá, papá y bebé) hace lo mismo. La japonesa mira a la bebé rubia y lanza un grito de alegría. Enseguida, le pasa la cámara a la sorprendida mamá británica y le pide "Picture, picture". ¿Foto de qué? De japonesito y japonesita posando... con la bebé british. Sale la extraña foto y la ponja agradece.Mira a su novio y ambos se ríen.

Londres / 3 domingo, 5 de agosto de 2007

5 de Agosto
Hotel St. Giles
En el hotel seguimos encontrándonos con gente que nos da mucha verguenza ajena. Y estoy hablando de gente grande, eh. Viejas que se suben al ascensor abrazadas porque una de ellas está pasada de copas y la otra le dice -en inglés- algo así como "recatáte que hay chicos"; hordas de cincuentones que parecen salidos de algún grupo de tupperware y que gritan como estúpidos; viejos de pelo blanco y anteojos que saludan a todos los que se bajan del ascensor, se rien de nada y emanan un holor a Jack Daniels o alguno de sus parientes pobres.
Me quiero ir ya de este reservorio de lunáticos.

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Ayer viajé en el famoso tube de Londres y me di cuenta que si le sumaba la estación de Atocha (la semana pasada) y el Ground Zero (en febrero de 2006), estaba a punto de completar el Terrorism Tour. De haber sabido antes, mi diario de viaje podría haber tenido un título más Pro, del tipo "La ruta de Al Qaeda".

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Mi perdición son las librerías de Tottenham Court Road. Hace unas horas entré en una y me clavé en una obra de tapa dura, un librazo sobre el CBGB. Mi primer pensamiento fue "¡Glorioso! 9,90 libras".
Al toque hice el traspaso a pesos: volví a dejar el libro lentamente sobre la mesa.

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Todos estos días estuve comiendo bien y variado. Como muestra un botón: los desayunos continentales, incluso los que parecen inspirados en un continente pobre, superan con creces a mi rompeayuno porteño cotidiano. Sin embargo, en estas jornadas caminé tanto, pero tanto, pero tanto, pero tanto, pero tanto, que creo que bajé de peso. El jean que me compré hace unas semanas ya me queda grande.

Londres / 2 sábado, 4 de agosto de 2007

3 de Agosto
Hotel St. Giles
"And it's like and her face was like and she would go... it's not that it's bad but she would have lots of boots... sometimes she'll talk like um and it's like ... she's flying tonight... because oh! actually flies, she's crying and it's like..."

En esta interminable conversación entre un numeroso grupo de quinceañeras yanquis en un hotel de Londres, escuché no menos de cien veces la palabra "like" -y no es una hipérbole. Para cuando se fueron a dormir, yo todavía estaba luchando con la clave del acceso a internet.

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La noche en Camden los viernes a la noche es sencillamente gloriosa. Por fin cortamos con la rutina hecha para turistas, y con mi hermana nos fuimos a la noche a ver a una banda under que habíamos escuchado en MySpace y que tocaba en un club por la zona.
Mientras que la salida en París había sido una escapada a un boliche del tipo Wild On, -básicamente un reviente yanqui en donde Francia era solo el decorado de fondo-, la noche en el Barfly fue una experiencia londinense de principio a fin. De lo mejor del viaje, lejos. Prometo una crónica extendida para cuando tengas las fotos.

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4 de Agosto
Hotel St. Giles. Mientras escribo estas líneas hay un hombre sacándole fotos a un grupo de cincuentonas gordas con antifaces rosas. La escena es decadente: lo juro. Yo no sé qué tipo de convenciones se celebran en este hotel, y calculo que no quiero enterarme.

Paris (B-Sides) viernes, 3 de agosto de 2007

Ideología: En casi todos los barrios céntricos de París se ven autos caros -terriblemente caros, escandalosamente caros- estacionados, en la calle, a la noche. En otras palabras: los dueños llegan con la coupé, entran a sus deptos, se van a dormir y dejan su Porsche estacionado en la puerta. Nadie los roba, escupe, raya o toca.

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El boliche al que fuimos era bastante internacional, y nos era más fácil hablar en inglés. Al rato de estar ahí, me fui a quemar la consumición que venía con la entrada. "Got the screwdriver?" tiré, a ver si el negro enorme que oficiaba de barman lo ubicaba. Efectivamente: salió un riquísimo vodka con jugo de naranja. Atrás mío un grupo de orientales bailaba marcha: sentí un poco de gracia y otro tanto de verguenza ajena.

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En París hay líneas de subte que van un poco por arriba, un poco por abajo, y que tienen vagones de dos pisos. Fue divertido viajar en ellos.



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Decimocuarto viaje en subte en cinco días. (Esto de que los taxis no lleven cinco personas nos está cagando la vida.) Mientras esperamos en el andén escuchamos a unos tipos a los que identificamos como típicos argentos. Oído al pasar:
- Nah, no es lo mismo un puto que un homosexual.
- ¿Vos decís?
- Si. Todos los putos son homosexuales, pero hay homosexuales que no son putos.
La alta filosofía seguía su curso y llegó el subte. Subimos, y atrás nuestro, estos dos muchachos. Otra mujer más hablaba español -les preguntó algo- y nos dimos cuenta que todos los que estábamos en ese vagón en ese subte de París éramos hispanoparlantes. Curioso.
- ¿De dónde son? -disparó la mujer, mapa en mano.
Resultó ser que los pibes eran dos uruguayos, y la mina que les hablaba una mexicana. Cada uno alardeó un poco sobre su hogar de nacimiento y preguntó si el otro había ido -la mexicana fue a Punta del Este, los uruguayos a Cancún.
Con respecto al viaje actual, la mexicana comentó que estaba por unos días, porque su padre tenía una casita en el sur de Francia. Los uruguayos la pasaban mejor, parece: según escuché, se vinieron por cuarenta días. La mexicana tenía voz de Doña Florinda:
- ¿Y ustedes estudian?
- Administración de empresas -respondieron los uruguayos, que después -dijeron- se iban a Italia y a Grecia.

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Londres

Lo primero que vi de Londres -pero lo primero primerísimo, lo primero de a de veras, lo primero de en serio- fue que es muy caro. Sólo déjenme decirles que la libra esterlina cotiza a poco más de dos dólares es de decir por encima del 6 a 1.
Londres: contigo, pan y cebolla.

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Londres es, según investigaciones recientes, la segunda ciudad más cara del mundo.

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A veces me aburro con las visitas clásicas -el puente, el palacio, la cabina telefónica. Los locales los consideran cosas viejas, pintorescas pero relativamente inservibles, clásicos para la guilada que viene a gastarse sus buenas libras. De repente me siento con ganas de hacer acá lo mismo que haría un londinense -excepto laburar, claro. El domingo juega el Manchester contra el Chelsea: parece lindo. Pregunto por los tickets. La joda se llama 90 libras -por si no quedó claro, quinientos cincuenta pesos. ¿Conclusión? El domingo a la tarde espero poder verlo en algún barcito. La cerveza no cuesta media luca -todavía.

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Ayer fuimos a comer al restaurant del hotel. La moza, una treinteañera muy simpática, parecía demasiado políglota para haber nacido en algún país anglosajón. Le preguntamos.
Resultó ser que la tal Rocío -así se llamaba- era colombiana, y se vino a Europa hace cinco años. Empezó en Italia, se casó con un tano más o menos guitudo, y hace tres cayó en Londres. Luego se separaron, y ella se quedó acá, laburando de mesera. Cinco años y este trabajo -como la argentina que nos atendió en Barcelona.

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¿Alguien me puede decir quién carajo sacó los shampoos de todos los hoteles de Europa y los reemplazó con inutilizables "shower and hair gels"?

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"¿De compras aquí?", nos pregunta Rocío: "¡Ni forma! Ni para el que trabaja acá. Aquí todo es expensive. Pues ni forma de gastar el sólido aquí", nos advierte.

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Las comunicaciones son un afano. No hay forma de contactarse con la gente que uno quiere si no es dejando un riñón en el camino. Me fue imposible hablar con mi amigo Agus en su cumpleaños y no pude llamar a Juli desde que llegué -suerte que ella compra tarjetas y me viene contactando ella a mí. Pensé que en ese sentido daría más o menos lo mismo irse de vacaciones "lejos" o "muy lejos" -y no.

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Hay cámaras de seguridad por todos lados. Las siglas de CCTV alertan sobre la presencia de un circuito cerrado de vigilancia y los lentes omniscientes invaden la ciudad. Bares, pubs, licorerías, calles, monumentos, plazas y parques están monitoreados de sol a sol, de lunes a lunes. ¿Quién vigila, cómo funciona el sistema? Le pueden preguntar al difunto Foucault.

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No a la 24. Todos los locales que ostentan muchas banderas inglesas y venden memorabilia nacional son atendidas por indios. Guan tisher, ten pauns. Para imaginarse la escena, ver el capítulo en que van a deportar a Apu.

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Del buen dia al bonjour al good morning al por favor al s'il vous plait al please al gracias al merci al thank you al cuanto cuesta al combien coute al how much a la cuenta al l'addition al the check. Hasta ahora venimos bien. Eso sí: no me pregunten cómo voy a hacer en Varsovia.

Paris martes, 31 de julio de 2007

Mitos y verdades sobre París
En París hay mimos. MITO (afortunadamente)
En París hay parejas tan lindas como Ethan Hawke y Julie Delpy. MITO (desafortunadamente)
En París hay cafecitos preciosos. VERDAD (afortunadamente)
En París los locales te corrigen si pronunciás mal alguna palabra porque creen que su idioma es el más perfecto del universo. VERDAD (desafortunadamente).

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Fuimos a bailar a La Loco, un boliche que es parte del Moulin Rouge. Había muchos turistas y algún que otro local. El ambiente rememoraba el reviente de prepa yanqui: mucha gente top a full con el baile y el apriete, el grupito de chinos, el típico personaje tímido al que llamarían loser tirado en un sillón, el pibe que se sienta en la barra y espera que los tragos lo vuelvan más lindo o le atraigan chicas bonitas, las trolas feas, las trolas lindas.
Entramos con dos tanos que estaban perdidísimos. Se llamaban Ricardo y Mateo, pero a efectos humorísticos los llamaremos Mario y Luigi.

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No encuentro a Amélie por ningún lado.

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Versalles es el paradigma de la ostentación aristocrática. Fuimos por la mañana y estaba lleno de gente, se nota el efecto Kristen Dunst. Lo mismo, calculo, sucederá mañana en el Louvre, donde sufriremos las secuelas del danbrownismo. Cultura histórica como cultura pop.

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A pesar de todo, París está plagado de lo que el francés Marc Augé llamo "no-lugares": espacios ascépticos, pasteurizados, sin restos de anclajes localistas, que podrían ser los mismos en Hong Kong, París, San Antonio o La Paz. Starbucks, Mc Donald's, H&M, KFC...

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Lo público respeta a los franceses y los franceses respetan lo público. El transporte es eficiente, las plazas están radiantes. A contramano de la tendencia privatiadora, Europa es un ejemplo cabal de cómo lo colectivo, lo público, lo de todos, todavía puede ser. Habrá que ver qué pasa ahora que en Francia ganó la derecha liberal.

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Como dijo Carlos Mangone: los europeos quieren más derechos, los norteamericanos quieren menos obligaciones.

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En París los taxis no llevan más de tres personas. Cuatro, como mucho -y somos cinco. La única que nos queda antes de fundirnos es usar y abusar del transporte público. Ya combinamos líneas de subte, y todo. Y como aprovechamos las jornadas de sol a sol, no nos perdemos mucho volviendo en el metro cada vez.

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Estoy tan cansado que cada vez que me siento en cualquier transporte, me quedo dormido. Aunque sea diez minutos, a esta altura todo sirve.

Barcelona jueves, 26 de julio de 2007

Barcelona se propone como la ciudad del diseño. Todo es "diseño", cualquier elemento es decorativo, ornamental, artístico-funcional. Como si la ciudad viniera siendo gobernada por Telerman hace veinte años.

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Hay mucha pica entre catalanes y madrilenses que va más allá del Real - Barça. El taxista que nos llevó al hotel dedicó todo el viaje a bardear a la capital española. "Nosotros tenemos dos mil años de historia, ellos apenas quinientos." Y dijo que de España los más culturales eran los vascos, y ellos: Madrid y sus quinientos años de historia no alcanzan, parece. Por las dudas no le dijimos que éramos argentinos, a ver si con su criterio de fugacidad quedábamos al nivel de hormigas.

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Cenamos en un sucucho que quedaba enfrente del hotel. El típico lugar con pizza, pasta y un par de combos más. Nos atendió una mina menudita, demasiado bronceada. Sin motivo aparente, nos aclaró que además de lo que veíamos en el menu también tenían milanesas napolitanas, y empanadas. Bueno, la razón: ya sabía que éramos argentinos.
Le preguntamos. Ella era de Buenos Aires, también: San Isidro, más especificamente. Era la hija del dueño. "Nos vinimos hace unos años con toda la familia. Mucha inseguridad", contó. Y enseguida agregó "Pero acá hay que trabajar, eh." Estaba claro: de San Isidro en 2002 a mesera en un barcito en el centro de Barcelona cinco años después, el sueño no era tan rosa después de todo. Me pregunté cuántos otros miles de argentinos habrán probado suerte por los pagos del primer mundo. Y cuánto habrá de real, y cuánto de ilusión, en toda esta promesa.

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En la calle no se ven chicos -exceptuando los hijos de los turistas, que también son pocos. La generación yuppie gana bien, pero se la guarda toda para sí misma.
Hace unas semanas Rodríguez Zapatero anunció un plan, que no por poco original parece que vaya a ser menos efectivo, para revertir la tendencia: "cada familia con residencia legal en España, recibirá 2.500 euros por cada hijo que tengan". Es probable que en este preciso momento haya más gallegos follando que de costumbre.

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A la salida del Museo Picasso está la clásica tiendita, en donde venden todo tipo de banalidades. ¿La más increíble? El "Guernica" en su versión Memory Game.
Se me ocurre que la obra apelaba a otro tipo de memoria. Digo, me parece.

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La mesera argentina nos dijo que no tenía dulce de leche para el flan. Pero nos podía ofrecer dulce de leche como sabor de helado. Era un potecito de Hagen-Dazs.